Las puertas tienen sentido, pero el llamar a las mismas ninguno. Si las puertas están cerradas cuando no hace viento ni frío, los nudillos acabarán por desgastarse. El mal endémico de querer vivir aislado de la vida. Y dónde digo puerta, ya se sabe a que me refiero.

El único camino de la salvación que le queda a esta humanidad es la de abrir las puertas. No ya a sus congéneres o supuestamente iguales, sino a todos los animales y plantas. Pensar que somos algo más o distintos a la vida que aún nos rodea y abraza, a pesar de tanto daño que le hemos hecho, pensar que se es humano y que eso es algo diferente a una rata o un perro, un gato o una lechuza, una margarita o un elefante… es vivir con las puertas cerradas. Ya no con llave, sino con cemento y hormigón.

No hay otro camino, ni hay alternativa a ese mismo camino. Es el único que hay. Que no se quiera andar, eso condena a priori a la humanidad, aunque gracias a esos esfuerzos descomunales de destrucción, la condena ha ido salpicando a toda la vida en sí.

Somos animales. Que tengamos menos pelos o la piel más fina es tan relativo como que un pez tampoco tiene pelos y por ello no se siente humano o distinto.  Que nos agarremos a nuestros grandes artistas o pensadores, tampoco nos brindará ninguna oportunidad para salir del cerco llamado humanidad, y lo único que hace es alejarnos más y más de nuestro hogar animal.

Se salvará la vida llamada humanidad en el momento en que invierta en la vida que se dedica a la vida animal. Ni puentes, ni carreteras, ni despachos, ni casas, ni edificios de cristal, ni barcos y tampoco cohetes serán necesarios para eso. Cualquier profesión que no se dedique a la vida animal está condenada a desaparecer. Sin rastro que la luna pueda identificar más allá de unos decenios después de la desaparición de la vida que se llama humanidad a si misma.

Ningún juicio a ningún corrupto terminará con la corrupción. Ningún espectáculo llegará a establecer las bases necesarias para una vida en común. Sólo, exclusivamente y de forma única las vidas dedicadas a la integración completa de la humanidad, a la vuelta a la vida animal, podrá asegurar una vida en paz.

Porque la vida en sí es eterna. Lo que no es eterno, ni tiene la más mínima importancia, es cualquier ilusión de sentirse distinto.

No vale la pena invertir en la humanidad. No porque le queden cuatro velas por consumirse, ni tampoco porque es incapaz de comunicarse con la vida. Más bien es porque nunca aprovecha ninguna oportunidad, salvo si con ello puede ganar algo.

Aquí debería haberse mostrado la prueba física de la vida eterna. Es simple esa prueba, cualquiera la puede reproducir en cualquier momento y lugar.  Es una señal que lleva toda la vida eterna, y está escrita en todas las frentes de toda la vida existente. Sólo el ser vivo que se cree humano no la quiere ver. Eso acabaría con toda la mentira. Si es eterna la vida, la humanidad no es más que un fraude. Pero a los que se creen humanos, les encanta tanto su fraude, que no le ven ningún provecho en sentirse de otra manera.

¿Quien en su sano juicio de animal daría a los humanos la clave para erigirse definitivamente como fraudulentos eternos? Porque eso es lo que harían con ese conocimiento, que en vez de querer adquirirlo al integrarse en la vida animal, lo buscarían lejos de la misma.

Mucho se ha especulado sobre ese conocimiento. Hay miles de libros que versan sobre esa vida eterna. Pero ninguno de los que los escribieron, dieron con ella. Por eso escribieron libros fraudulentos, porque vieron un provecho humano.

Pero pistas dieron quienes volvieron del largo viaje. Unos decían gota de agua, otros se mecían como bambú en el viento.

Yo, o lo que se llama yo ante los demás, también estoy obligado a darla, aunque todo en mi grita que no.

Obsérvese una nuez.

Bueno, ya ha pasado el medio año de provisiones que logramos la última vez que nos unimos para ayudar a los más chicos de entre nosotros. El resultado de entonces no pudo ser mejor, y durante prácticamente seis meses hemos/he podido alimentar a una gran familia de felinos en un radio de hasta dos kilómetros alrededor de mi casa. La gran mayoría de las y los que entonces estaban hambrientos y enfermos, están ahora siendo padres, y sus hijos también han comenzado a crear familias. La mortandad por enfermedades se ha reducido espectacularmente en mi zona, y se ha llegado a un equilibrio funcional.

En total se distribuyeron en estos meses 240kg de pienso, entre pienso de primera calidad y piensos especiales o de mantenimiento.

Ahora toca la siguiente ronda de aprovisionamiento. De nuevo negociaré con el fabricante, en este caso para al menos 8 sacos de pienso de primera calidad y otros 15 de mantenimiento. El presupuesto – con el descuento que deseo obtener – es de 840 euros. Yo aporto en esta fase inicial unos 80 euros, el vecindario ha aportado 160 euros, y os ruego que entre todos lleguemos a cubrir el resto en los próximos diez días.

Quienes no tengan la cuenta para hacer algún ingreso oportuno, me contacten por favor en el correo de sombrasbaul (sombrasbaulARROBAyahoo.es – sustituyendo la palabra ARROBA por el signo de @).

Quienes hagan el ingreso, por favor confirmen la cantidad enviada por correo electrónico, para controlar al banco.

Sirva el presente hilo para iniciar pues una acción conjunta para que Riven pueda recuperar el control sobre su blog Luces de Rivendel, bajo la actual dirección de http://lauririven.wordpress.com/.

Vamos a darles 24 horas para que contesten al correo enviado, y en su caso ya coordinaremos las acciones conjuntas. Mientras tanto, Riven tiene que ir revisando su buzón de correo para informarnos.

Para los casos más urgentes, que sé que hay:

Raidcall, de lunes a domingo, 15:00hs hasta 16:00hs, ID del canal: 5742296

(El lunes me compraré un micrófono).

Creo que ya está. Bueno, está bastante claro que ya está. Podéis respirar hondamente y dejar salir todo ese aire aguantado. Más en comentarios.

***

Ahora voy a necesitar un plan de empresa, y un montón de manos. Mi objetivo es consolidar la brecha empresarialmente al menos en territorio de habla hispana, aunque si fuese posible, encararía directamente más mercados. Ya veremos, depende de cuantas y cuantos se apunten o encuentre para formar el núcleo del primer año.

***

Necesito recuperarme del esfuerzo. No hará falta describirlo, ya lo veréis en cifras exactas, porque todos mis pasos han sido registrados digitalmente. Ni un solo pasito lo he dado sin filmarlo, y tampoco pude dar ninguno sin que me filmaran esta vez desde todos los lados.

lo he encontrado

***

No es una idea. No es un proyecto siquiera. Es tan sólido, que cuando se ve, es porque uno se ha tumbado para alcanzar las alturas a las que se dirige la montaña.

Va a cambiar el tema de la educación. Aquí se inicia la revolución didáctica.

Como nunca hubo ninguna antes de ella.

Salud, saludos, abrazos, amor, amr… y espirales

Miguel

Nada funciona aquí en Sanlúcar. Estoy a cero, mejor dicho a menos 400 euros en el banco y las pocas reservas y ayudas están completamente agotadas. Ha habido 4 intervenciones quirúrgicas en los últimos 10 días, de urgencia.

No sé como resolver esto. Tengo por delante unos dos meses en los que los gastos en alimentación especial, medicamentos y revisiones de los gatos operados me son inalcanzables, pero si no lo consigo nos alcanzarán las consecuencias.

Encima me atracaron el día de navidad.

Necesito un encargo pagado, o ayuda económica directa a devolver a largo plazo. No sé como comer la semana que viene.

Hay un libro llamado “El Juego de Ender”, creo que de Orson Scott Card. Este libro es interesante, y al mismo tiempo juvenil. Iniciar la lectura algo más seria con este libro es una forma fácil de mostrarles a los niños de ahora-maquinitas que en realidad lo que haya dentro de la máquina no es más que el campo de entrenamiento.

No pensé que sería posible convertirse en Ender, pero… resulta que sí.  Los caminos que me han llevado a esa más que extraña posición en el tablero de juego ya los habéis visto todos.

Me encantaría contaros lo que ocurre cuando se convierte uno en Ender, y en este caso en un Amr-Ender. Ya sabéis y reconocéis que más vale que no lo haga. A estas algo-turas lo mejor es el silencio, que mueve montañas.

Paciencia. Habrá sorpresas.

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P.D.: Nunca sabrán de dónde les hemos salido.

Han pasado muchos días desde mi último comentario. Tiempo de reflexión, aunque en mi caso, tiempo de pasear por en medio de tormentacaos, que ya de hecho, es lo mismo.

He logrado en estos días acercarme bastante a ese punto idóneo de mantenerle el pulso a cualquiera. Ya no preciso apelar a que determinadas fuerzas crezcan en mi. Las que tengo, más que suficientes son para cualquier situación.

Me ha gustado el formato con el que he llegado. Es a distancia, como puede ser de cercanía. Es sigiloso, aunque la diana suene sin cesar. Es la adaptación del juego al jugador, porque el jugador acaba por romper las normas sin lesionarlas. Hay caminos. Siempre los hay. El espacio entre dos cuerpos es el medio de transporte que los une.

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hostal-alcoba-sanlúcar de barrameda

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Hubo siempre esa visión clara de que los tiempos de la locura no durarían más allá de unos meses. Así durante miles de años. Ahora, cuando ya se ve la reconquista de espacios, lugares, actos, responsabilidades… poco a poco se van encendiendo estos farolillos, que como bien se nota, iluminan de sobra cualquier oscuridad habida.

La regeneración está en marcha. Mi trabajo ha terminado. Este mundo está libre.

Ahora me toca disfrutar de los amigos, de mi mismo, conmigo mismo y los demás. Con tantos pelos, es lo que le conviene al peine.

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A) La Simulación siempre tratará de hacer ver. No le interesa para nada que reconozcamos.

B) Si reconocemos, la Simulación trata de engañar, ya no a través de la vista, sino a través de los sentimientos.

C) A los sentimientos sólo los domina la Simulación. Los sentimientos libres juegan a gusto con quienes reconocen.

El Poder, eso que tanto desean las y los que esconden la cabeza del pánico que sienten de enfrentarse a los secretos de la Vida, ese está en los seres que están aprendiendo a reconocer el juego de los sentimientos, como mínimo.

Ese Poder es incomensurable. Puede matar a billones de seres en menos de un segundo. Puede aliviar y curar a billones de seres en menos que eso. Puede crear y destruir.

No hay dominio sobre ese Poder. Sólo la Simulación hace ver que ese dominio es beneficioso. Convierte el alcanzar a los beneficios en un círculo vicioso de dominaciones.

D) Miguel Furlock ahora mismo es incapaz de hablar del señor Lloris sin perder por completo la capacidad de hablar. Se ahoga literalmente. Con suerte saca la primera frase, luego se le cierra la garganta, se le nubla la vista  y un intenso grito le recorre todo el cuerpo. Ese Miguel Furlock soy yo, y hablo de mi en tercera persona para evitar exponerme aún más a esos sentimientos. No huyo, pero tampoco cabalgo sobre ellos, ni estoy para jugar en su compañía. Reconozco el poder que emana de ellos, y sé que ese su poder podrá materializarse en el momento adecuado. Este, desde luego, no lo es.

E) La Simulación sabe que me ha metido la daga. Su ideal es verme de rodillas. Su ideal es verme aceptar que no hay nada que pueda vencerla jamás. Quiere que yo vea a sus engaños, no que reconozca las energías.

F) Pero yo reconozco las energías, incluso más cuando menos. No las puedo dominar, sólo jugar con ellas. Si es al escondite, o si es al ajedrez, eso no importa. Juego es.

Mi padre lloró a todos los que tuvo que matar en la Segunda Guerra Mundial. Aún así, las lágrimas que virtió y la desazón que sintió el resto de su vida se mezclaron con el intento de dominar a sus sentimientos.  No vio la mano que mece la cuna, no reconoció que el no empuñó las armas. Nunca supo reconocer a la programación, y aquello de la Simulación le hubiera sonado a chino mandarín.

Mi madre sí que reconoció algunas manos. Pero pensó que podía luchar contra ellos, o usar el poder para su beneficio.

A mi me ha tocado reconocerlo a todo. Sin poder cambiar nada. Así es como se alcanza el Poder, se juega con esas energías cuando se pueda y hasta dónde se pueda (y un poquito más, que me gusta eso también).

G) Jamás de los jamases, un Amr sabrá evitar a los sentimientos. Si lo hiciera, no sería un Amr.

H) No hay programación que un Amr acepte. Reconoce en cualquiera de ellas la aberración del dominio.

I) Eso no es bonito. Eso es duro. Es injusto, y no para un o una Amr, sino para todos los demás que siguen escondiendo la cabeza en la Simulación para no verse enfrentados a los sentimientos, a la Vida y sus tesoros escondidos.

Para una o un Amr, sentir es indescriptible. No hay cuerpo que pueda expresarlo sin fundirse en pocos segundos. El cuerpo se protege ante esa capacidad, cerrando las vías de expresión. Por eso existe la literatura escrita. Los dedos no se niegan, porque son mucho más antíguos que cualquier cerebro, cualquier pulmón o tráquea. Teclean, pintan, dibujan… juegan.

En mi caso son dedos que sanan, que alivian y curan. También han matado, han destruido y enfermado a otros seres, cuando estaban dominados por el cerebro en pleno apogeo de simulación.

Pero yo sí reconozco a quien empuña la daga, y no fue yo ni nadie que esté vivo o muerto.

J) Cuando se le ataca despiadamente a una o un Amr, aguantará estoicamente todos los impactos. Por dentro se deshará mil y una veces, puede que más, por fuera se le verán las mil dos metamorfosis, puede que algunas más.

K) Luego llamará a sus amigos Amr. Les dirá que precisa la presencia física de ellos, la presencia espiritual y todas aquellas posibles.

L) Así se limpiará de las ganas de controlar el poder, mezclará jugadores que no se ven tan afectados como el o ella. Así se derrumbará para que pueda salir el dolor, sin que afecte a quienes los sufren en primerísima línea atacada.

Invariablemente, se trata de apretar el acelerador. Si hemos aprendido a curar en grupo y con éxito, ahora nos toca aprender a mezclarnos en aquellas situaciones en las que otro Amr acaba de recibir la hostia madre. Si no nos los pide, es que todavía no es Amr, pero también vale la pena reconocerlo en todo caso.

Hoy y durante los próximos días pasarán muchos seres por mi casa con ese propósito. De las más variadas formas y formatos. Lo harán, porque saben reconocer esa medida como parte de un juego que minimiza los éxitos de la simulación.

Os necesito.  Ese es el gran grito que la simulación no quiere que se escuche. Ese es el que – gracias al juego de las teclas y la consciencia – os llega perfectísimamente, bien explicado y claramente reconocible.

Así somos. Así nos juramos que iba a ser. Así lo cumplimos incluso los más rebeldes, porque nuestro hogar lo formamos todos, estemos dónde estemos.

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mira-mis-cielos

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Aquí a mi lado está el señor Lloris. Ahora, cuando ya había logrado averiguar contra contra contra viento viento viento y mareas mil lo que le pasa, ahora se queda paralítico. No he llegado a tiempo, pero he llegado. Hemos llegado.

Pues eso, ahora que la simulación ya sabía que iba a perder definitivamente ese combate, va y corta a lo bestia. Es visible, lo vemos todos, nos inunda la tristeza pero también nos quedamos con ese dedo ya permanentemente en alza, ese que no acusa, ese que simplemente expresa aquello de “que te den, que se te ve el plumero”.

Desde hacía semanas sabía que la cosa iba a ser de segundos, y quizá si anteayer hubiera administrado un determinado medicamento la cosa no se hubiera producido hoy. Me podré echar las culpas durante años, eso sí que lo desea la simulación. Sería convertir su más que aparente, clara y probada derrota en victoria. Como lo suele hacer, pero ya se sabe con esta familia: dedo en alza.

Tengo gatos con leucemia, con coronavirus, con ceguera,  y uno paralítico… y llevo ese dedo en alza desde que era un niño. Me encanta joderla a esa simulación, de arañar segundos, minutos, horas, días, semanas, meses y años – y porque no decirlo – decenios de años a su maldita programación. Lo paso fatal, pero no sabría que otra cosa hacer en este nivel de existencia. Para mi, no hay otra cosa que esa que hacer. Dedo en alza y en plan kamikaze sacarle su victima de las manos.

Obviamente estoy llorando como un flan. Obviadisimamente estoy destrozado. Es así cuando eres un kamikaze de varias toneladas, con colmillos como sables y garras como cortafríos. Tanto poder sólo lo puedes acumular, sólo lo puedo acumular porque soy capaz de sentir hasta la médula el dolor ajeno, hacerlo mío, sufrirlo y defenestrarlo. El luchar mano a mano con la simulación durante más de cincuenta años me ha hecho más vulnerable que nunca, y al mismo tiempo sé que me huye, sé que me teme, sé que no tiene nada que hacer cuando estoy cerca y despierto.

Por eso… siempre se acerca y ataca cuando duermo. Lo poco que duermo. No tiene otra ocasión. Conmigo rondando, se esconde y tiembla de miedo… porque sabe que daré con ella, daré con su interrupción. Sabe que es inevitable, porque soy la Inevitable Fuera del Catalizador.

A ver ahora. Puede que el señor Lloris decida vivir siendo paralítico. Puede que logremos también evitar que la parálisis se cebe con sus organos, la circulación y todo aquello que ahora no tiene conexión con el cuerpo. Puede. Capaces somos.

O no. Puede que el señor Lloris decida que hasta aquí hemos llegado dándole por culo a la simulación, y que se pida un cuerpo nuevo. Porque es de quienes vuelven. Es como yo.  Volveremos juntos siempre. Hemos aprendido eso luchando contra la simulación. De partirnos en trozos muy pequeños, para unirnos después sorpresivamente en cualquier punto. Así de lejos hemos llevado el deseo de triunfar sobre la simulación, así de acertados.

Por eso duele. Porque cada uno de nosotros es una parte de nosotros. Todos tenemos el mismo objetivo, y cuando se está en una familia Amr – que es consciente de ese objetivo – la cosa duele por multiplicado.

Lo he dicho muchas veces. Le queda muy poco. Las y los que caen ahora, lo hacen porque están en primerísima línea. La gran mayoría sin saberlo, pero han cumplido igual. Todos cumplimos, incluso los peores de entre nosotros, los más asquerosos no-ejemplos. Sin saberlo, porque la ceguera que llevan encima es como haberse enterrado bajo una montaña. Comprensible. Esos son las partes de nosotros que se asustan, esos son. Personas, animales, plantas… que esconden la cabeza en la arena de la ignorancia buscada. Aún así, aún así están en esa primera línea, porque dónde hace aparición la vida multiplicada, es precisamente en la frontera con la simulación.

Muy poco le queda. Es tan visible para mi que se tiene que esconder, que debe buscar siempre mi sueño para acercarse. Si es así para conmigo, habrá ya miles de miles que la verán el día menos sospechado. La verán además siendo conscientes. Conscientes de quien tienen delante.

Cualquiera de nosotras y nosotros, un buen día de estos.

Y hará lo que billones de generaciones aseguraron al crearle.

Lo hará sin dudar ni un instante.

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Estoy revisando los envíos para la compra de sacos de pienso para los gatos, y os ruego que me enviais correos, especificando la cantidad que habéis enviado. Os lo pido, porque no me aclaro con los extractos del banco, y tampoco con ciertas cantidades que simplemente no cuadran. Como en los envíos por otros medios hubo de todo y peor, no estaría demás que yo pueda revisar a los banqueros también.

Estamos alcanzando una cifra respetable y más en estos tiempos. De momento cubren estos vuestros sufridos y deseados envíos varios meses de pienso, lo que a mi me hace respirar bastante más tranquilo. Mañana recojo los primeros sacos. Si Juju el Gato dragón blanco se digna, posará con estos… pero no prometo nada, porque aquí la peña tiene caché y yo… como que lo invierto en pienso, jeje.
Enhorabuena a todos. Está claro que aquí nadie se va a caer, ni tontamente.

(fotografía pendiente de la llegada de sacos y del humor del gato dragón)

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Los títulos pomposos son aquellos que no requieren de artículo. No son femeninos, no son masculinos.  Un título de esa guisa acaba siempre por eliminar todo tipo de deseo sobre la sexualidad de las palabras.

Ya se sabe. Cuando el enunciado es así de compacto, se acaban las acrobacias. Alguien ha sacado el cañón gordo del armario, o si lo prefieren, ha abierto una de las puertas tipo portal de la ciudad soñada.

Para ser concreto, tiempo y deseo son el ying y el yang de toda la historia, el bipolar del cuento, la equis que marca el cruce entre ambos. No creo que haga falta, pero por si acaso: ese lugar que marca la equis, ese lugar eres tu.

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De hecho, la experiencia de todo el universo y universos por conocer es una. Un microsegundo, nada más. El resto, todo ese tiempo añadido, es porque el deseo no paró ahí. No le era suficiente un segundo.

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Salgan a la calle, amigas y amigos. Échen un vistazo, y verán que nadie está haciendo realmente nada. No hacen, sino que se entretienen. Cuando la vida era un segundo, no les daba tiempo para otra cosa. Ahora que la vida dura más que ese segundo, no saben como rellenar ese tiempo. Que sí. Observen a sus semejantes, a nuestros iguales.  Prácticamente todas las ocupaciones que tienen no sirven para absolutamente nada. La vida, o lo que se comprende como vida, esa ya se produjo en el primer segundo.

¿Fué también su último?

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Es el deseo de prolongar la vida el que conduce a una especie de vida más larga. Digo especie, porque en realidad no es vida, sino programación. Sólo con una programación férrea puede aumentarse poco a poco la “esperanza de vida”.  Requiere, por ejemplo, que se aprenden, memoricen y ejecuten determinadas acciones, ya que con las que trae la sopa genética, no es suficiente. Esa sopa, de hecho, nunca estaba diseñada para más que un segundo, o mejor dicho, antes de que hubiese más segundos, ni siquiera existía. Los genes, nos guste o no, son el resultado directo de deseo y tiempo, es decir que esa equis que eres tú se basa única y exclusivamente sobre esos dos vectores.

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Esto de aquí, debería ser un gran juego. Reconocerse como tal, jugarlo y punto. Es ponerle un límite al deseo, es decidir en que nivel queremos vivir. En el nivel cero (0), no hay límite a nada, aunque todo lo que se produce en ese nivel sea prácticamente inútil. El nivel tres (3) ofrece movilidad, grandes vistas y el comienzo del despertar. El nivel seis (6) el sexto sentido y reconocer la suerte. Ahora bien, cualquiera de ellos también se aferra al deseo, y no son otra cosa que playas en las que el tiempo pasa cada vez más despacio. Así, en el nivel diecinueve (19) un segundo dura quince horas. Un segundo del nivel cero (0), para dejarlo bien claro.

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Un médico es un buen soldado. Lucha con su arsenal de armas contra las enfermedades. Les pega tiros, bombazos, las ataca vilmente, las ataca desde todos los lados, las mata una y otra vez. Aún así, el médico es visto como el bueno de la película, porque nos cura a quienes amamos, o directamente a nosotros. En cambio, el soldado… ese o bien nos mata o nos salva. Un vistazo desde el nivel seis (6) a la realidad, no obstante muestra al médico igual de peligroso como al soldado. Muestra a la industria detrás del médico igual de peligrosa como un ejército armados hasta los dientes y con sed de sangre. No hay diferencias, somos nosotros quienes nos inventamos todo tipo de contrastes que – y eso no debería sorprender – no existen.

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Claro que podemos empezar a discernir sobre sí vale o no la pena, pero esa no es la cuestión. El sentido de la vida simple y llanamente no existe, porque lo que consideramos vida no es.  La vida se produjo en ese segundo, el resto nos expone a estar incluso durmiendo casi un tercio de esa existencia. Sería inaguantable sin dormir. Sin poder desconectar. Y duerme todo quisqui, como dicen en mi pueblo. Las moscas, los gatos, los lagartos, el del bar, la humana de la tienda, el banquero, soldado y médico. Nadie se escapa de esa necesidad, y si lo hace, se droga para poder dormir.

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El que tiene un jardín, lo reconocerá enseguida. Es obligatorio crecer, adaptarse y aprender en la selva. Lo sabemos al ver a las plantas en sus millones de formatos distintos para asegurarse su espacio de vida. Aún así, aún dándoles nombres distintos y diferenciarlos en base a datos mil… siguen siendo plantas. Es el humano que se cree distinto, y que incluso ve diferencias entre animales y plantas, y sobretodo… el mismo. No las hay. Todos vamos en la misma dirección, que es alargar el tiempo con un deseo increíble… pero cierto. Las formas que hayamos adaptado después del segundo de nacer-vida, esas no nos diferencian. Nos une el deseo, y esta cárcel que – naturalmente – hemos construido todos juntitos en base al mismo deseo.

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Hay muchas partes de esa pseudo-existencia que siguen gustándome. Así, el juego me fascina. Me vuelve loco de contento ver a un gatito salvado. Si son 50, ya ni lo cuento por decencia. Cuando veo como se ha prolongado otro invierno algún abuelito o abuelita de mi vecindario, sé que una parte mía echó el resto para que así sea. El enamorarse, eso sí que es una locura de las geniales en esa sopa de aburrimiento llevado a la tortura.  Comunicarse, poder aislarse, poder comunicarse de nuevo. Eso también tiene su miga. Son expresiones de amor, de amar, de amarse a uno mismo, etc.

Digamos que yo no estaba contento con eso de más segundos. A mi me mola prolongarlas, vivirlas intensamente – aunque ahora incluso sepa que no vivo realmente. Es que me da igual. Si le puedo quitar de la pala de la muerte a una hormiga, lo hago. Lo hago cien veces, cien mil o un millón. Y luego levanto el dedo ese de la mano en clara señal hacía ese fin de existencia. Me llena de satisfacción, aunque ya sé que la muerte renacerá millones de veces en cada vida que no produce.

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Hay una base rebelde en nosotros. Es independiente del tiempo, porque lo crea. Es el deseo.  Hay una parte sumisa en nosotros, totalmente dependiente del deseo. Esa parte segunda es el tiempo.  Lo que tejemos entre ambas, esa es la historia que conocemos.

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Yo seguiré luchando, básicamente en los niveles 3, 4 y 6 (tres, cuatro y seis). Lo haré en plan juego, aunque mal día para quien elija el mismo escenario que yo y piense remotamente meterme un cañonazo. Ni me va a arañar siquiera.

Desde que he reconocido al deseo como fuerza única en mi, me da igual el tiempo. Me da igual si son billones de combates más. Mi deseo me sacará de todos y no dejará atrás a nadie.

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La selección natural no existe. Existe la vida, durante un segundo, y luego hay selección programada. Ejercitos que se tienen que enfrentar entre ellos. Pararlos es imposible, porque no viven. Si tuvieran vida, no la defenderían, ni la atacarían. Dile a una planta que no invada el territorio adyacente, o a un microbio que tu casa no es para el. No reaccionan, no te reconocen, no pueden… porque no viven. Tu tampoco, pero al menos te has vuelto consciente de eso, si compartes estos pensamientos conmigo.

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Es hora de formar la primera caravanserai en el sur del continente europeo. Aquella de los Treboles. Es hora de eso. Es hora de hacer del tiempo que hemos ganado en base a matarnos, un tiempo que llene los anales de la historia hasta echar para siempre la dependencia para con el pasado.

Es un paso gigantesco, pero yo sé que antes de febrero del 2013 se habrá producido una gran parte del mismo en todos los que me leen.

Las y los que vuelven del nivel nueve (9), lo hacen porque les va la marcha y porque tienen para repartir.

Es inevitable que se unan, y lo harán ahora.

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]]> http://sombrasbaul.wordpress.com/2012/11/05/tiempo-y-deseo/feed/ 20 solo-lo-que-tu-sabes-hacer sherpacarmichael solo-lo-que-tu-sabes-hacer http://sombrasbaul.wordpress.com/2012/11/01/oportunidad-se-precisa-ayuda/ http://sombrasbaul.wordpress.com/2012/11/01/oportunidad-se-precisa-ayuda/#comments Thu, 01 Nov 2012 22:51:13 +0000 Miguel Furlock http://sombrasbaul.wordpress.com/?p=10626 ]]> ******

(URGENTE: ESPIRALES DE SANACIÓN PARA EL SEÑOR LLORIS)

Tenga la oportunidad de adquirir el pienso para gatos para todo un año, si antes de terminar el mes de noviembre le hago un pedido al distribuidor. Al hacerlo, el distribuidor – para colaborar con la causa – me da por cada saco que compro otro de bonificación, siempre y cuando el pedido sea superior a cuatro sacos.

Me ha costado años llegar a un acuerdo así, y ha sido gracias a una amiga que se ha puesto firme en el tema.

Me gustaría que colaborarais todos en esto, porque a mi se me está acabando el remanente.  Tengo para dos sacos, y me falta para tres más. Cada saco es de 15kg, de la mejor marca posible.  Con este pienso, un 80% de las enfermedades simplemente no se producen en los gatos, y cada saco me da para aproximadamente un mes por cada 25 gatos (una toma, por la noche).

Así que, habrá que ir a por – al menos – tres sacos más. El precio de cada saco es de 70 euros, y para avisarme del número de sacos que compreis para los nenes en la calle escribid por favor al correo de sombrasbaulARROBAwordpress.com (sustituye ARROBA por el símbolo @). Enseguida os contesto con el número de la cuenta corriente, que no deseo exponer aquí como es comprensible.

Mi sueño serían… pues la verdad que me encantaría poder pagar 8 sacos y llevarme 16. ¿Alguien de los pudientes entre nosotros también reconoce esta gran oportunidad?
Amr-Amor

Si estas en inferioridad de condiciones, determina:

a) – ¿es muy poca la diferencia?

b) – ¿es mucha la diferencia?

c) – ¿es brutalmente injusta la diferencia?

en el caso a) entras en zona de riesgo alto.

en el caso b) entras en zona de muerte segura.

en el caso c) no entras.

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A quienes se les ha aplicado el caso c) les toca:

- observación y reconocimiento desde distancia que asegura la invisibilidad

- alejarse del objetivo, nunca ir en su dirección

- en caso de rodeo, convertirlo en espiral abriéndose, alejándose cada vez más del objetivo

- en caso de rodeo, generar espirales tipo ying y yang (volver sobre tus pasos – invadirte)

- elegir una dirección cualquiera y alejarse 50 a 51 veces la distancia aproximada al objetivo

- cuando se siente que el lugar no contiene trazas del objetivo, asentarse y meditar

- buscar en la meditación la invisibilidad

- olvidarse del objetivo

- reconstruir el mapa por completo

- generarse una manía (de contar pasos de gente alejándose, por ejemplo)

- mezclarse entre la actividad del nuevo mapa

- saludar al objetivo sin reconocerlo

- matarlo por la espalda, a 53 pasos de distancia.

- salir del mapa, y atacar el objetivo en su nivel original desde el mismo lugar

- fin del protocolo, porque al volver del nivel 9 existe superioridad absoluta sobre el objetivo, cualesquiera sean

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]]> http://sombrasbaul.wordpress.com/2012/10/31/protocolo-para-el-octavo-nivel/feed/ 3 caballitos_world_001 sherpacarmichael http://sombrasbaul.wordpress.com/2012/10/27/si-quieres-saber-lo-que-vales-o-si-lo-quieres-reconocer/ http://sombrasbaul.wordpress.com/2012/10/27/si-quieres-saber-lo-que-vales-o-si-lo-quieres-reconocer/#comments Fri, 26 Oct 2012 22:34:04 +0000 Miguel Furlock http://sombrasbaul.wordpress.com/?p=10610 ]]> ********

La simulación siempre tiene a mano alguna competición para humillarte. Es su juego favorito, de hecho es el único juego que sabe jugar en todos.
Así, no te sorprendas si tus cartas son tan malas que deberías pedir auxilio al inventor de las estadísticas, o si en tu videojuego favorito te meten caña y con sarna hasta el punto de mirar la pantalla sorprendido.

Eso tiene muchas lecturas.

Tuvalu

La que no le gusta para nada a la simulación es aquella en la que se sabe que está detrás de tus fracasos.

Esa es la que odia, porque te revela CUANTO vales, ya que la PRESIÓN es mayúscula sobre ti.

Así que, siéntate cómoda o cómodo con ser el último en todo. No por mucho más podrá la simulación contenerte.

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(sentarse no, sentirse he dicho)

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Pensar en términos como la guerra o la paz conduce a tener que reconocer ciertas imposibilidades. Así, la paz no puede instalarse, sin que la guerra haya perdido. Eso convierte a la paz en guerrero, y eso… termina con la paz.

Es estéril pensar, sin reconocer. Es estúpido creer que la paz se logre entre seres, cuando los seres están expuestos a generar una y otra vez la guerra. Piénsese en un pueblo austriaco pacífico, cercano al paraíso.  Un lugar de naturaleza esplendorosa, con montañas y valles, ríos y bosques de belleza sobrenatural. Con una población dedicada a sus menesteres, pasando de generación a generación sin más que unas cuantas peleas de bravucones.

Y nace un cabrón. Y en tropecientos mil lugares de idéntica belleza y paz, nacen otros tropecientos mil cabrones. Hay que reconocerlo de una vez, no sirve meter la cabeza en la tierra de la paz y de la guerra, porque es GUERRA CONSTANTE, inducida y sin que ningún movimiento en esos terminos conduzca JAMÁS a una tercera alternativa.

Hay que reconocerlo, y ya. No son los seres los que se tienen que entender, comprender, reconocer y amar. Es un impulso que reciben todos los seres, y ese impulso es en quien hay que fijar la vista. Es lo que conduce a que haya cabrones, no los cabrones.

A ese impulso puede que tampoco podamos ofrecerle su liquidación. Puede, porque llevaría a victorias, y esas hablan de guerra. Pero podemos ofrecerle resistencia, una especie de mezcla entre guerra y paz que lleva a la alternativa tercera.

Podemos reconocer entre todos que hay una programación que desea ver cumplida sus objetivos sobre todos los seres. Podemos.

Podemos unirnos, no para vencer, si no para absorber, mitigar, aliviar, apoyar y prestar tantas más acciones a que esos impulsos se conviertan en aprovechables.

Por ejemplo, podemos convertir perfectamente todo tipo de contiendas en virtuales. Podemos eliminar el daño físico del mapa. Lo podemos hacer en casa, como en los ministerios. Podemos.

Si me gobierna un ejército de jugadores que ha vencido en una batalla a quienes yo apoyaba… lo aceptaré de mala gana, pero estaré vivo, yo y los demás que hemos perdido. Se habrá producido el impulso de siempre, pero todos lo contaremos.

Es fácil. Además, nos gusta jugar. Nos gusta ganar. Nos gusta incluso perder.

apunta

Juguémosnoslotodo.

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no-te-me-metas-en-mi-bosque

–No señor, ningún voluntario. Además se han multiplicado las bajas de vehículos en el taller. Nadie quiere entrar en ese bosque, señor.

El comandante mira cabreado el mapa. Un bosque enano, de no más de ocho kilómetros de ancho y unos veintidos de largo. Con dos riachuelos, con seis colinas, y dos pueblos abandonados como demacrados hasta los fundamentos por la artillería. Seis regimentos con hasta 40 vehículos cada uno, e incapaces de enfrentarse a este tipo.

–Prendédle fuego. Lo cocinamos. Ya tendrá que salir por algún lado. Organiza un perímetro impenetrable.–, le dice al sargento mayor y se da la vuelta para contemplar el bosque por última vez.

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–Yo escuché como llegó. Fue un silbido que se hizo trueno y explosión. Un solo tiro. Impactó en el mismisimo centro de la fachada, justo en el despacho del comandante. ¿Y ahora, que hacemos?–

La reunión de subcomandantes, en los sótanos de un improvisado búnker no avanzaba porque no paraban de intentar explicarse que lo que había ocurrido, realmente había ocurrido. “Un tiro de suerte”, “uno entre un millón”, “tiene que haber traidores”, “es imposible, fue un atentado”, y demás voces seguían mezclando el pánico con datos. Una sopa nada recomendable, y menos en campañas militares.

–Prendemos fuego a este maldito cabrón. Incendiémos todo el puñetero bosque y que se ase el hijo de puta!!!!–, grita por encima del vociferio un subcomandante nórdico, levantando un puño y golpeando con el otro la mesa que tenía a su lado. Tambores de fuego.

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–La verdad, no me explico como pudo pasar por todas las líneas enemigas, colarse en la mismisima plaza del pueblo y …–, el viejo no siguió, porque el recuerdo le inundaba de imágenes increíbles.

–…y meterse en el patio, entrar en el túnel y desembocar como un volcán echando fuego en el búnker.–, terminó por añadir otro viejo que – al igual que el primero – contemplaba el gigantesco cráter que había dejado la explosión.

–Lástima se matara por nosotros, bueno digo que lástima que no sobreviviera. Se merecía una gran fiesta por salvarnos a todos.–, masculló un tercero, defendiéndose de las miradas enfadadas de sus colegas.

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“Por favor, no se metan en con mi bosque. Es que es muy peligroso. Es que, yo vivo en el, por eso. Gracias. Cuidado.”

(Letrero pintado a mano, hecho de dos tablas y cordeles, colgando del árbol mayor de la entrada del bosque. Con una flor pintada a la derecha del texto, y una cara infantil haciendo mueca de malo o mala).

–Ja, ja, ja… mirad, los del pueblo asustándonos. Analfabetos, encima.–

Eso fue dos días antes del cráter.

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–Sabe, hay movimientos que delatan el alma de quien los hace. El sacrificio, ese no mirar por uno mismo, eso saca el alma a flor de piel. Lo otro, el cuidar de uno mismo ante todo, lo enlata bajo siete llaves.– La mujer observó a la congregación de psicoanalistas con tranquilidad, mientras dejaba reposar sus palabras entre tan excelente auditorio.

–También verán que los movimientos de quienes se sacrifican son increíblemente bellos. Pasan de la torpeza común de los humanos a la suavidad propia de los felinos. Dónde pone el ojo, pone su ser. Prácticamente se materializan en el lugar del sacrificio. Es por eso que me permito la osadía de apuntar aquí hacía lo cuántico de esas personas, aunque debería decir mejor, de esos seres.–

El público no se movía. Fijaban sus miradas en los más mínimos gestos de la conferenciante.

–Lo que me lleva quizá a lo escandaloso de la situación. Dudo, y mucho, de que estos seres realmente se sacrifican, pero antes de que entremos en discusiones interminables sobre el particular, y con la venía de todos ustedes, compañeras y compañeros, lo que quiero realmente decir es que dudo de que sean conscientes de su sacrificio, y que de hecho ejecutan un movimiento común en todas las especies que les quita por completo de todo ciclo impuesto. Es poco probable, según mis cálculos revisados por el comité, que la materia aún tenga algo que ver con estos seres, y desde luego es prácticamente imposible que la materia, ciclos de vida o muerte y demás leyes les afecten en lo más mínimo una vez que hayan llegado a manifestarse en el sacrificio.–

Otra pausa. Una para elegir bien las palabras. Para lograr avanzar entre todos.

–Mi sospecha es la siguiente, queridos colegas. Dejando kamikazes e inconscientes, envalontonados y violentos de un lado, hay acceso abierto a todas las dimensiones, y se produce cuando un ser reconecta con la capacidad cuántica intrínseca y propia. La psique no es lo que pensábamos. La psique es un destino.

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pirámide sobre la base de rota

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No van a poder explicarlo. Ya nadie querrá siquiera escucharles. Todo apunta hacía lo que queda del disfraz. No, nunca vinieron. No, nunca se fueron. Unos cuantos, reservándose los 6.000 años para ellos, en vez de morir cuatro veces. Condenando así a billones de billones a morir miles de veces.

Ahí están en sus estructuras.

Los últimos nidos a lo último a la vista.

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Sé que a algunos no les va a gustar esta entrada. Aunque se sienten cercanos a la aventura de sombrasbaul, en un punto suelen diferir con insistencia. No es otro que la derrota de la humanidad, el ver como algo desconocido se instala entre los seres humanos después de barrer las defensas como un niño unas figuras de luchadores fieros. Fieros por fuera, ceros absolutos por dentro.

El imperialismo, ese modo de aprovechar el conocimiento de las brechas durante milenios y vivir a costa de los demás torturados, es con quien se deberían de enfadar o de disentir. Dirán: “¡Pero si eso ya lo hacemos!”, aunque luego volverán a llorar por la derrota de la humanidad.  Lo de llorar está bien, pero equivocarse tantas veces de objetivo, eso ya no tiene perdón.

No es la humanidad que está siendo conquistada, si no que es el imperialismo que – una vez más – es derrotado con facilidad por los niveles siete y ocho. No es el ejército de la humanidad que está siendo diezmado a cada oleada, si no un ejército imperialista tras otro. No son las armas humanas las que no aciertan, si no armas imperialistas. Esas últimas calibradas a la perfección, pero incapaces de dar en un blanco que ni siquiera reconocen como tal.

escudo-norte-intacto

Esta es la derrota del imperialismo.

Por el otro lado, reconozco que he llegado más o menos a la mitad del nivel siete. Los primeros tramos fueron asquerosos, ya lo comenté. Ahora, la cosa ha mejorado en cuanto al número de lemmings. A estas alturas, duran milisegundos si se materializan en medio del escenario de turno.  Prefieren matarse en las colinas y montañas que he dejado atrás, dónde su “suerte” perdura unos minutos.

Por delante tengo territorio desconocido. Lo estoy notando en como responde la simulación por aquí, una especie de trampa constante, aunque cada vez menos atrayente, y por tanto cada metro menos invisible. Con el número de lemmings a menor, empieza a haber pequeños grupos que logran formarse por camaradería. Apenas se habla. Es de quienes ya no tienen nada que contar, salvo avisar al amigo de algún peligro, o agradecer la mano mágica que te acaba de salvar la vida.

Los mercenarios son pocos. Tienen la capacidad de estar invisibles, aunque los tengas al alcance de tus manos. Tienen triple de suerte. Tienen de todo. Aún así, hasta un abrelatas de tercera generación que ha llegado hasta aquí es capaz de abriles por cualquier parte. Está claro que hay ejercitos de la humanidad, y está claro que llegaron dónde hemos llegado porque no han dejado de fiarse del amigo.

Todo lo contrario nuestros amigos imperialistas. Por no fiarse de su sombra. Por eso están perdiendo su gran batalla, con toda la parafernalia de soldados y maquinaria de guerra. Por no involucrarse en una causa común. Por querer ser distintos. Por no querer repartir la suerte entre todos, la poca que llegaba durante los últimos 6.000 años, esa poca que les gustó para ellos y para dominar.

escudo-sur-devastado

Después de la derrota completa, comenzarán unos 2.000 años sin apenas poder. Esos son los que a mi me gustan, y esas son por los que sigo adelante. Tengo ganas de unas vacaciones largas, en las que aquellos seres que evolucionamos juntos y a gustazo nos podemos pegar el lote de vivir sin tener que disparar cincuenta rondas para asegurar el perímetro. A cada minuto.

Con lo fácil que hubiera sido pasar estos 6.000 años tranquilos. Con lo fácil que hubiera sido transmitir ese conocimiento de generación en generación. Con lo fácil que hubiera resultado mantener esas pocas decenas de miles de amuletos de la suerte en lugares de acceso común. Todo ser humano hubiera tenido contacto con ellos al menos una vez cada cierto tiempo. Hubiéramos llegado a la apertura en tan solo tres o cuatro generaciones. Con abuelos de 800 años de edad.

Pero no. Unos cuantos la querían para ellos, y ni siquiera ellos saben porque. Menos mal que se terminó para las almas de este lugar este ciclo de insensatez y cobardía, de la traición y desigualdad.

([*] Publicaré las fotografías más tarde, que tengo hambre)

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